Mensaje de invierno


Aeropuerto. mediodía. espera.

Mañana gris, habitual en la ciudad de México. Gente camina, se sienta, se marcha.

Aviones despegan y aterrizan, el tráfago de la vida de un aeropuerto pasa a segundos pastosos.

Yo no he hecho ni dicho lo suficiente, lo exacto, lo real. Lo verdadero, si existe, está en otra parte. Como el arte, la solidaridad, la realidad.

Juan Preciado aún no muere, aún no llega con los suyos. se pasea entre ellos, pero como todavía no sabe que es uno de ellos se resiste. Ya llegó pero no saben, le dicen, que estaba muerto desde endenantes.

Juan Preciado soy yo.

Comala no es aquí, siempre más allá.


Dicen que dijo que le dijeron
puras palabras de tierra
y no de aire.

Puras palabras de tierra
y no de agua: eso dicen
que dijo.
Dijeron: Tierra es lo que hay

en la boca de los muertos.
( De Cabaret Provenza, Luis Felipe Fabre )



Tan tan, se acabó por hoy.